Григорий Горин

Почем деньги?

Он остановил меня на улице.

Подошел, тронул за рукав и, воровато оглядевшись, тихо спросил:

– Не купите?

– Что именно? – не понял я.

– Пятерочку…

– Какую пятерочку?

– Вот эту! – и протянул мне новенькую пятирублевую бумажку.

– Фальшивая? – поинтересовался я.

– Нет, почему… – обиделся он. – Самая настоящая…

– А почем пятерочка? – спросил я, еще плохо понимая всю абсурдность такого вопроса.

– За трешку отдам, – сказал он.

Я испуганно посмотрел на него. Это был обыкновенный человек в темном пальто и шляпе. На носу сидели круглые очки, за очками были круглые глаза. Круглые и вроде бы очень честные глаза.

«Розыгрыш! – подумал я. – Обыкновенный розыгрыш. Ну ладно, посмотрим, чем вся эта история кончится…».

Я дал ему три рубля и взял себе пять.

– Спасибо, – тихо сказал он.

– Не стоит, – сказал я. – Всегда рад… Больше нет пятерочек?

– Нет! – вздохнул он. – Пятерочек больше нет… Есть десяточка, но дорогая…

– Почем? – заинтересовался я.

– Семь рублей! – Он произнес эту цифру, испуганно глянул на меня и тут же поправился: – Ладно, отдам за шесть.

– Идет! – сказал я и полез в кошелек.

Я дал ему пятерку и рубль, он протянул мне десятирублевую бумажку.

Я внимательно осмотрел ее. Десятка как десятка! Все водяные знаки, все линии на месте. Явно не фальшивая.

«Что за черт?! – мысленно выругался я. – Ведь он же не пьяный…»

– О, смотрите, у меня теперь есть пятерочка! – радостно воскликнул он. Вы же интересовались… Купите за трешницу?

– Конечно! – согласился я, терпеливо ожидая, чем эта комедия закончится.

Обмен состоялся. Я дал ему три, он мне – пять.

– Трешниками не торгуете? – осведомился я.

– А сколько за них дадите?

– Да по рублю за трешник вроде бы в самый раз, – хрипло произнес я, чувствуя, что в горле появился какой-то комок.

– С удовольствием, – обрадовался он. – Берите оба трешника.

О протянул мне шесть рублей и взял два.

Его лицо светилось от счастья.

– Я бы не продал, – сказал он, – но, как говорится, обстоятельства заставили: деньги нужны.

В это время заскрипели тормоза и возле нас остановилась белая машина с красным крестом. Из нее вышли доктор и два молодых санитара.

Увидев их, человек в шляпе как-то сразу сник, грустно вздохнул и пошел им навстречу.

– Что же вы, голубчик? – с улыбкой сказал доктор. – Опять, значит?

– Не могу! – хрипло крикнул человек в шляпе. – Не могу!!

И покорно сел в машину.

– Возьмите! – сказал я и протянул доктору деньги. – Это его… Черт возьми, как я сразу не догадался, что это душевнобольной?

– Острый психоз! – сказал доктор. – Депрессия!

– Отчего это у него? – спросил я.

– Писатель он, – сказал доктор. – Романист. Роман новый издал. Мыслей там на три копейки, а стоит книжка рубль восемьдесят… Вот его совесть и замучила… Гонорар распродает…

– Бедняга! – вздохнул я и пошел прочь.

Я шел по улице и смотрел себе под ноги. Настроение у меня было скверное. Все время вспоминались его круглые очки, за которыми были круглые глаза. И голос его вспоминался: тихий, чуть-чуть хрипловатый. И застенчивая улыбка.

И еще почему-то вспомнился мой научно-исследовательский институт. И проблема, которую я разрабатываю. И премия, которую мне выдали в конце квартала. И сразу в груди что-то закололо, а в голове переливистым звоном зазвенел колокольчик.

Я остановил первого попавшегося прохожего и, нащупав в кармане пятирублевую бумажку, тихо спросил: «Не купите?..»